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Desenrédate cantaba un miserable

Injuriando a la pequeña

Claro está le decía el abuso de eufemismos

Y de palabras de paroles tan bonitas

Entre tanta corrida y sudor

Que la boca se reduce al tamaño

De una cereza roja y tus mejillas

Se reducen al parecer una cereza

El problema prosiguió es más bien simple

Aunque repulsivo como mi persona

¿Acaso usted no se aguanta la respiración

Al tenerme cerca?

Como bien decía es

Áspero como mis manos astilladas

Camuflado como mis paroles tan bonitas

Y la mujercilla pareciera haber fruncido el ceño

Porque nuestro repugnante amigo se le acercó

Dos pasos y tocó la pureza de su cara

Con esos dedos cortados repletos de carnosidades

Voluptuosas montañitas de carne tajantes al roce

Y pensaba en esos mantos sucios repletos de tierra

Que lo cubrían al pobre miserable ese

Tan miserable tan desagradable le era

Como aquellas personas que habían vendido

Su alma al diablo del crisol

Que fraguaban sus propias manos

Y después se atrevían a desear

Caras puras con montañitas de carne

¡Como le repugnaba ese mundo tan ruin tan vil!

Sentía una puntada en lo más hondo de su cara

De su espejo pulcro como sus manos

Porque siempre se consideró

Dominada por su patética vulnerabilidad

¿Cómo acaso no habría de dar pan a un mendigo?

¿Cómo acaso me miras a los ojos

Con tal salvajismo con tal concupiscencia?

.

Un reloj que no avanza.

Una mancha en la pared.

Un cigarrillo que se consume

Ella mira

El vacila en un

A donde vamos?

A veces nos sentimos seguros

En el no saber

Porque es nuestra certeza

Nuestra única evidencia de que estamos vivos

Como hijos ignotos del cielo

Hijos del cielo ignoto

Es un círculo que nos rodea

Mientras nos abrazamos

Mientras nos miramos a los ojos

Con impudicia

Nos profanamos en esa liturgia

Nos embebemos en el santo seglar

En la oscuridad de la noche que es nuestra

Que es nuestro santuario primitivo

Donde nos excomulgamos asiduamente

Y volvemos a ser

A vivir errando

En un círculo que nos rodea

Que somos nosotros.

lo que viene o va o viene y después nadie sabe que pasa

La imaginación me salvó otra vez

Cuando sin querer pensé en un hotel en el frío

Acostado en una cama sin frazadas sin nada

Con una ventana que me miraba desde la otra punta

Sin expresión con líneas rectas blancas

Con un vidrio limpio y un pedacito esmerilado

Y lo que veía del otro lado no era lo que estaba

Teñido por un color claro de luna

Un verde de luna que me esperaba más allá

De un vidrio de un marco blanco

Debajo de una pelota blanca arriba a la izquierda

En el cielo

Y hay un cigarrillo en mi boca que se deshace

Pero yo no me doy cuenta no lo siento sobre mis labios

Quemados por algún beso que no me tocó a mi

No siento como canta ese gorrión ahí afuera

Ni el frío de mis pies

Y ya ahí si que no entiendo bien

Porque los agujeros en la pared se vuelven aujeros

Y me acuerdo de ese hotel que parecía un témpano de hielo

Flotando por ahí medio a la deriva pero no tanto

Porque el agua tiene ese vaivén como cuando está adentro

De una palangana y vos la soplas y se hacen olas pero

Chiquititas que si no miras bien no las ves como a la baba

Del diablo que va y viene del éter hasta que se choca

Con una cara que puede ser la tuya y quizás te pones a pensar

De donde salió ese hilo y por qué se llama baba del diablo

Y no está metido debajo de la tierra si después de todo

El cornudo ese vive bien bien abajo metido adentro de la tierra

Como la gente que se caga de hambre y trabaja diez horas

Para poder comer pan y papas un mes entero y ahí paras y dejas

De pensar para ese lado porque sino te angustias

Y preferís quedarte con la sensación de que la imaginación

Te salvó otra vez aunque sea por un ratito.

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Como un par de niños,

Con sus sonrisas de vida

Sonrisas de niños sonrisas

Corridas por el viento

De verdaderos niños

De alabadores del sol

De la luna

Te pido que no perdamos la calma

Que la pongamos en un tarrito de cristal

Arriba en el cielo casa del diablo

Y sentados miremos para abajo

Y veamos las luces nuestros pies

Hechos fogatas pies quemados

Pies de estrellas

Y con un esbozo una caricia pequeña

Apagar el fuego

Y vivir, nada más que vivir.

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Miro por la ventana

Y una chica corre

La calle el sol

Corre sobre su sombra

La corre el tiempo que no la alcanza

Que no le alcanzan los días

Que con un dedo dibuja en el aire

Una sonrisa de fuego

Y con el otro pinta este mundo de papel

Que flotando en una respiración

En un abrir y cerrar del fuelle

En el trance de un teléfono que suena

Miro por la ventana

Y veo a una chica que corre.

Pequeña historia que involucra maníes

Los maníes caen en ese charco color oro y se deslizan hasta tocar el fondo de ese mar de burbujas. Parece una niña con esa sonrisa de oreja a oreja viendo como las legumbres saladas bajan y suben y bajan y vuelven a subir, aunque su mirada diga otra cosa. Sí, ¿qué tal? Un café irlandés por favor. Hay algunas personas en el bar, parecen ser cinco clientes más, la iluminación no es muy buena. Es como si fuese otro mundo con otro cielo, donde nadie sufre esa vertiginosa estructuración crónica-enfermiza de la ciudad, en donde ese ritmo víctimario espera del otro lado de la puerta de vidrio. Ella está sentada en una mesa contra la ventana, hay dos vasos. Gracias, muy amable. Está mirando para afuera mientras un tenue murmullo flota en este aire estancado, que parece un colchón de nubes. El encargado del bar, del cual jamás podré recordar el nombre, es un buen compañero para esas interminables noches de invierno. Escuché muchas historias de pobres diablos a lo largo de mi vida, y aunque fuera entre vaso y vaso, puedo concluir que la clientela de esta taberna es totalmente lamentable, que algunas historias te llevan al hastío, a querer padecer de sordera y no tener que tolerar más a esos imbéciles, pero hay otras que te revientan el corazón. Y siempre es la misma historia con esa historia que nunca escuché.

Entonces Fermín largaba una risa histérica y su diafragma dejaba de contraerse correctamente y a veces le faltaba el aire. Tenía que sentarse en una banqueta o apoyar su cuerpo contra la pared y relajarse. Y cada vez que le faltaba el aire y tenía un momento de pensamiento involuntario, terminaba recordando su vida,  su casa, que era igual al bar, donde todo le era tan indiferente, tan apaciblemente molesto, tan raro. Y creo que se daba cuenta, mientras el diafragma se le contraía cada vez con más dificultad, que él era igual a esa gente, a la cantina, a todo, porque entonces abría la billetera y pedía que dejara la botella de ginebra. Yo le preguntaba si no creía que ya había bebido demasiado, y él me respondía que él diría cuando sería suficiente, así como pasan en las películas. Y este cliché cinematográfico renovaba esa extraña amistad sincrética que moría noche a noche, durante un invierno que pocas veces se da en la vida. Ese marzo se convirtió en un julio increíblemente frío, y Fermín cada vez se parecía más a un fantasma enano y morrudo, con la cara caída y los ojos tristes. No hablaré acerca de mi condición, pero me atreveré a decir que Fermín nunca se arriesgó a conversar con la muchacha por algún temor que desconozco. Yo sabía perfectamente que a él no le hacía bien venir acá, que ver ese vaso de cerveza sin tocar le hacía perder el aire. Pero era un gran actor y podía disimular muy bien la podredumbre que lo consumía lentamente. Hasta que un día me contó acerca de cuanto le hubiera gustado nacer en el campo, que odiaba la ciudad porque le recordaba a cosas feas, porque las ciudades se parecen a las piñatas, que contienen todo hasta que algo las hace reventar y ahí se va todo a la mierda, y con cada palabra que Fermín despedía por entre sus dientes, yo me percataba cada vez más y más que ya no lo vería nunca más. Y así fue. Fermín nunca se despidió de nadie, ni siquiera de mí. Ahora debe andar buscando las estrellas del campo y saboreando ese recuerdo amargo que le quedó de la ciudad. Y ella sigue acá, viendo como caen los maníes y suben y bajan y vuelven a subir. Y a veces yo también me prendo un cigarro, estiro las piernas y me deleito viendo como bajan y suben y bajan y vuelven a subir.

Fantasma de las flores

Era la ilusión de ver un fantasma,
Y lo vi.
En sus manos, una flor azul.
Azul como el mar y la vida,
Donde los tambores cantan
Y no se dejan callar.
Porque si lo hicieran,
Si no recordaran los porqués,
No serian más que ceniza
De la primavera.
Vi,
Después de todo,
La ilusión sin luna de
Un pajarito rojo,
Ardiendo en el fuego del canto;
Iba de rama en rama
Buscando la vida.
¿Acaso, querido loco
De los cielos del mar,
No nos conocemos de antes?
¿De antes de que cantes
Los colores,
En el crepúsculo de la calle?

Me miraste
el alba floreciendo
tus manos
Y acá estoy.